Poema: La casa

astral-love1.jpg

Para Nora Basteri por su eterna generosidad

La casa

La casa intenta travestirse en hogar,
ensaya aromas de canela
y esencias de pan caliente.
Todos los mapas nos conducen
a esta cama de cristal
donde se ahogan
derrotas y silencios.
Islas de bolsillo que albergan
rumores de terciopelo húmedo.

La fotografía esta tomada del bellísimo blog “Otra mirada”

Poema de Marta Navarro García

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25 thoughts on “Poema: La casa

  1. Es extremadamente difícil quedarse quieto para esperar la atmósfera que convertirá lo cotidiano en poesía. Es extremadamente difícil jugar al escondite inglés, sin que te descubran , si has pasado la treintena. Tú como poeta te has vuelto invisible hasta que ha llegado lo exacto, lo “contable”.

    Un abrazo.

  2. Es una maravilla, me encanta lo de “islas de bolsillo”, espléndido.
    Oye, ¿no sabrás tú dónde para la casa ésta de la foto? No te creas, que lo pregunto sólo por pasarme a dar una vuelta…
    Besos

  3. La casa intenta…. qué bonito: como si un objeto, na ladrillo, una cortina, un tapete se esforzaran por darnos comodidad, calidez. Muy bien, eh!!
    Por cierto, se me habñia olvidado decieles que salen muy bien en las fotos, y tu, Marta, con todo y lo cansada, sales muy bien muy guapa. Yo nunca salgo así, natural, salgo horrendo, como si no el fotógrafo no estuviera tomando fotos de humanos, sino de alimañas: no me gusta como salgo en las fotos…. snig, snig.

    beso,

  4. Gracias, gracias a tod@s.
    Sonía, estoy analizando lo que dices, me pierdo, me pierdo.
    Fer, es que la o es mucha o.
    Sussa, que legalista y protectora eres.
    Desesperada, gracias, de corazón.
    Cacho de pan. La foto es del blog “Otra mirada”, he buscado al autor/a de la imagen pero sin éxito, por eso hemos puesto el lugar donde la encontramos. Tienes razón al decir que hay que citar al artista de esta fotografía, pero no lo encuentro.
    Seguiré buscando.
    Sir Alfred, lo mismo me ha preguntado un amigo mío nada más llegar al curro. “Oye, dame la dirección de la casa esa de las esencias y el placer. Debe ser por el aroma a especias he pensado yo… Qué tal el papel de tío. Tengo que llamarte para consultarte una cosa. Ya te pasaré la dirección…
    Malvisto, jajajaja…gracias. Es un espanto e foto pero gracias. Yo sé que sales genial en las fotos. Menudo estás tú hecho. Un tipo genial saldrá genial en la foto. Que lo sé yo, lo sé, carita de santo.

    Bacci, bacci

  5. Soy amigo tuyo desde hace tiempo y recuerdo que este poema lo escribiste en un autobús, después de una cena en casa de Nora. Yo estaba a tu lado y recuerdo que rescaté el papel donde lo apuntaste. También sé que es más largo y no entiendo la razón de que lo hayas cortado. Es un poema de 10 para adelante.
    Es tan bello que lo leo y releo mil veces.

    Luis

  6. Marta, con tus poemas me sucede algo especial: siempre me gustan. No soy muy de gustarme todos los poemas, al contrario, pocos me gustan, seguramente porque no soy muy conocedora de este género tan dificil, soy bastante ignorante. Con los poemas que he leido de tu autoría me pasa lo que me sucede con mis poetas favoritos: los disfruto, los entiendo (esto es maravilloso porque cuando un poema se lee y una no sabe ni de qué cosa va, es aburrido) y me dejan un recuerdo.

    Precioso.

  7. Ahora entiendo un poco mejor por qué me gusta llegar a casa por las noches y aislarme en el sofá, con un libro o una peli. Tremendo caricia verbal, compañeras, y tremenda foto. Bicos.

  8. Me ha encantado el poema, ha movido algo dentro de mí. No he podido evitar ponerme a escribir, robarte versos, usar tus palabras para contar mis propias historias. Gracias anticipadas por el préstamo. Lo que he escrito ha sido esto:

    He vivido en tantas casas
    algunas con aromas de canela
    y olor a pan caliente
    en la mañana fría.

    Otras con pasillos largos,
    terciopelo, oscuridades.
    abrazos de cristal.

    También viví en la casa
    sin paredes
    en la república de árboles
    bajo un techo de nubes y de hojas.

    Todas las casas son mapas de mi isla
    señales
    laberintos.

    Me siento frente al fuego
    en una silla enana
    y siento un poco de calor.

  9. Muchas gracias a tod@s, con estos comentarios el vértigo y el miedo de subir poemas se achica un poco. Javier, pedazo de poema que nos envías, me lo guardo. Es precioso.
    Sí, como dice Martín Bolivar el texto es un homenaje al refugio de nuestras heridas.
    Migramundo, a veces llegar a casa es un placer, aislarse es necesario.
    Sonia, me ha costado pero te he comprendido. Ay, lo que hace el cava en la cabeza, en la mía.
    Desesperada, gracias, como siempre, gracias.
    Fernando, el poeta de la red, acepto el beso de buen grado.
    Sussa, gracias, guapa.
    Luis, compa de curro y cotilla oficial 🙂
    Eifonso, sí , lo breve es doblemente agradecido.
    Lucia, la casa esta abierta, con la canela y la luz adecuada.
    Cacho de pan, aún no me han respondido, pero sigue buscando el nombre del autor/a de la fotografía. Tienes toda la razón.
    Escalones, a ti te dejamos de director de cine, seguro que sale bien y la dirección te la damos después.
    Alba, muda me dejas, muda.
    Magda, si es que hay recuerdos y emociones comunes, luego las palabras hacen el resto. Pero tu de palabras sabes mucho, mucho.
    Nerea, si la vista descansa en un imagen ya es mucho.
    Eryx, tu si que eres nómada, siempre de viaje. Qué gusto.

    Gracias a tod@s,
    Kisses de crstal

  10. Por favor me podrian decir quien es el autor/a de este poema??

    Lo necesito para agregarlo en una presentacion Power Point,
    sobre los compañeros de estudios que ya no estan.

    Muchas Gracias!

    Maly Szejner
    Baires
    Argentina
    maly.szejner@gmail.com

    Piensan que están solos,

    pues no hay nadie que los acompañeal

    son de sus corazones,

    ni una canción

    que eleve sus ánimos.

    Sobre la melodía de la vida,

    hay tres notas de las que penden sus recuerdos;

    pueden ellas solas elevar una sinfonía

    un concierto de ternura

    y un amanecer de tristezas que huirán, al fin.

    Sin confianza no hay nada,

    Y necesitamos de ella

    Sin verlos sé qué piensan,

    sé que miran a través del ojo del tornado

    en el que se ha transformado sus vidas,

    y en esas tierras que no son las suyas,

    el frio cercena los huesos como la vida repta sin descanso,

    buscándolos…

    No quiero terminar de escribir lo que resta

    sin un beso;

    sin una caricia….

    No hay nada que hacer.

    Aquí los espero, caricia, beso

    no me moveré de este lugar.

    Estaré donde siempre y como siempre;

    No tardéis.

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