Así empieza “El contrato de los dioses”.

Para Tai, Ankti  y Lua. Y que el viento nos lleve al mejor puerto.

EL CONTRATO DE LOS DIOSES

En 1989,  Ankti, Tai, Lua y yo coincidimos en la frontera con Templeland, un lugar de latidos oscuros, de lluvia mercenaria, invisible para el mundo, tangible para nosotros. Tai llegó desde Vietnam, Antki desde el desierto de Iowa, y Lua de la misteriosa Uganda. Ellos ocupaban la noche, yo el día.  Ellos a un lado del infierno, yo en el otro, cerca de la administración que no administra, pero que siempre reparte dosis de ayuda humanitaria con fecha de caducidad.  Tiempo y vida tejieron horas de belleza hostil.

Guardo de aquellos días un diario, poemas, algunas cicatrices  y el contrato que arrebaté a los dioses, justo antes de que el invierno nos mordiera con su habitual arrogancia.

Una noche, después de cruzar la frontera,  quemamos  juntos el incienso de los cementerios y prendimos en él nuestros miedos, el dolor antiguo que nos besaba, los días desdentados, las fechas de libertad que no llegaron nunca.

Todo se quemó en aquel fuego de abismos y caníbales. Todo menos este cuaderno de notas, poemas con piel de culebra y voz de epitafio. Sintaxis de un naufragio.

Empieza el viaje…

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PD: Fotografía de la película  Miracolo en Milano, deVittorio de Sica, con guión de Cesare Zavattini.

Texto del poemario inédito “EL contrato de los dioses”.

Campamento Dignidad, poemas para la conciencia

“Aunque comen allí, no es un pic-nic. Aunque duermen allí, no es una excursión. Aunque beben allí, no es un bar. Aunque viven allí, no es una vida. Se hacen llamar Campamento Dignidad y están señalando una puerta. No es cómodo ni divertido, pero es sin embargo un gesto digno: lo que se llama una protesta. Pertenecen a la Plataforma por la Renta Básica y la puerta que señalan es la del Servicio Extremeño Público de Empleo, fachada de las políticas de empleo de la Junta de Extremadura.”. Santiago Alba Rico

Hace unos días se presentó  el volumen colectivo Campamento Dignidad: poemas para la conciencia. 2013. Dicho libro, que recoge textos de varios autores entre los que me incluyo, se ha publicado para apoyar la lucha de los colectivos extremeños implicados en la Renta Básica, STOP DESAHUCIOS y Asambleas de Parados. Para mí es un honor participar en esta publicación donde solidaridad y poesía son el motor principal. Os dejo el correo donde podéis adquirirlo y un enlace. También su precio, 10 euros, que va íntegro a Campamento Dignidad.

Contacto: zambradistribuidora@gmail.com

acampadamerida@gmail.com o a lajaimadelverso@hotmail.com.

Y también se puede comprar aquí, pinchad en el enlace:

Para seguir en facebook pinchad aquí.

Y algunos poemas en el blog de “Las voces del extremo”.

El texto entero de Santiago Alba

Aunque comen allí, no es un pic-nic. Aunque duermen allí, no es una excursión. Aunque beben allí, no es un bar. Aunque viven allí, no es una vida. Se hacen llamar Campamento Dignidad y están señalando una puerta. No es cómodo ni divertido, pero es sin embargo un gesto digno: lo que se llama una protesta. Pertenecen a la Plataforma por la Renta Básica y la puerta que señalan es la del Servicio Extremeño Público de Empleo, fachada de las políticas de empleo de la Junta de Extremadura. Exigen dignamente dignidad para los 180.000 parados extremeños; exigen -es decir- empleo público y renta básica o, lo que es lo mismo, las condiciones mínimas para que un ser humano se convierta en un ser humano. O más exactamente: en un ciudadano.

Las revoluciones árabes ciñeron todas sus demandas en la palabra “karama”, “dignidad”. Es sin duda una palabra bien elegida, la cifra donde cristalizan todas esas demandas, sociales y políticas, que resumen la autodeterminación de la existencia: alimentación, vivienda, sanidad, educación, información, capacidad de decisión, libertad de movimiento, y ello con independencia de que se tenga o no un trabajo. Esas son las condiciones materiales y políticas de la dignidad humana y si no se tienen, si se nos roban, si se nos escatiman o se nos limitan, la dignidad consiste entonces en rebelarse, protestar, señalar colectivamente las puertas cerradas, las fachadas engañosas, los parlamentos vacíos. España -escribía hace poco- es cada vez más “una dictadura árabe”. Los compañeros de Mérida, con su gesto digno en pos de la dignidad, forman parte de esa marea anti-dictatorial cuyo oleaje baña ya otros continentes posibles. Han acampado en la lucha y beben, comen y duermen en la plaza común. E incluso se sientan de pie.

Santiago Alba Rico

Hotel de invierno

Prometí subir este poema el día de la Visibilidad lésbica, pero un montón de cosas me lo impidieron.  Para mis amigas Julia y Luna, capaces de iluminar el día más gris y tormentoso.  Lo prometido es deuda.

Hotel de invierno

La cama revuelta,
dos copas vacías
y un rastro de champán
sobre el sofá. Debió de ser allí
donde el sujetador
se independizó de mi cuerpo
sin referéndum alguno.
La elocuencia de tus manos
rompió el vértigo
de nuestra primera cita
y de los corchetes del wonderbra.

En el hotel impartían una conferencia
sobre “las cien formas más rápidas
de conseguir la felicidad”.
Aquella tarde
tu boca se perdió entre mis piernas.
Tengo que averiguar si alguna
de las sugerencias del conferenciante
recomienda tu lengua…
El resto fue una suite de Bach rompiendo
la guitarra de Jimi Hendrix,
hasta que tu marido
llamó dos veces al móvil
pidiendo instrucciones y respuestas.
El pequeño no quería cenar verdura
y a la mayor se le había infectado el labio
con el nuevo piercing.
¿Dónde está la salsa de tomate?,
¿y la mercromina?,
¿a qué hora vuelves de la reunión?

Al escucharle,
se te cayó el mundo a los pies,
y a mí me dio  risa verte así,
tan frágil y tan fuerte
al mismo tiempo.
Tan cerca de mí,
pero tan lejos.

Un café, deprisa,
que nos suban un café, me dijiste.
Y nos subieron por error
otra botella de  Moët Chandon que nos bebimos
entre sales de baño, confesiones y
cremas con sabor a frambuesa.
Cuando desperté,
tu perfume seguía danzando
por la habitación.
Sobre la mesa un café frío
y una nota cálida.
«No he querido despertarte.
¿Nos vemos el jueves?
Conduce con cuidado.
No sé si te amo,
pero sé que te necesito.»

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Liu Di y la belleza

Me gusta mucho el artista chino Liu Di. Tengo debilidad por sus esculturas, por la exquisita belleza de su obra. Os dejo aquí algunas de ellas.

Una sombra en la ribera

Relato  de S.A. G. publicado en Heraldo de Aragón que me ha gustado especialmente. Tanto por lo que deja entrever como por lo que muestra.

Una sombra en la ribera

El anciano estaba de pie con el agua al pecho. Era una tarde de primavera y empezaba a oscurecer. Las balsas bajando suavemente por el Ebro, habían dejado atrás el Puente de Hierro. Iban llenas de gente pero nadie reparó en él. Los monitores concentrados en su trabajo, los demás imposibilitados para verlo. A punto de rebasarlo, un niño que acompañaba al grupo comento:

-Hay un señor metido en el río-

Acercándosele lo más rápido posible, el monitor le gritó: -¿Está usted bien?-. El hombre mayor, aferrado a su muleta clavada en el barro, tiritaba sin responder.

Después móviles, policía, ambulancia, calor, reanimación. Ellos asumieron el control y las lanchas continuaron su recorrido.

No supieron más. Ni de los actos, ni los motivos del pobre señor. La excursión fluvial de la ONCE interfirió en su destino sin su permiso, tal vez sin su aplauso.

Autora: S.A.G.

Poetizando en Galicia

Poetizando en Galicia

Biodraminas que se enamoran de albariños
con resultado de empanada kilométrica.
Al atardecer, el trío se abandona en un sueño cómplice
de más de ocho horas. Diagnosis pornográfica y mística.
Misterio: la librería Vetusta aparece
y desaparece bajo los soportales.
Los trenes ya no están rigurosamente controlados.
La indignación en galego suena mejor.
La terraza del café “Los Literarios”
tiene escaleras que conducen al cielo.
La Plaza del Obradoiro es incienso alado.
El precio de un café es fluctuante
y esquizofrénico, dice el camarero,
serio como un reproche.
Si no estoy será porque aún no he venido,
o peor, ni siquiera sé si volveré,
le contesto.
Los poemas acabaron en un aplauso operístico.
Por fuerza esto no es Aragón,
ni Wisconsin,
ni Júpiter. Es Galicia.
Las habitaciones del hotel
se abren introduciendo sonetos
en la cerradura.
La luna invade la cama,
eres más sensual que ayer,
pero menos que mañana, susurra.

Una jornada digna de ser televisada.
Duele la muerte seca
de los pulpos acariciando
las vitrinas de los restaurantes.
Duele el mar que los delató
a los mercaderes,
duele el aroma triste de sus tentáculos
manchados de pimentón y niebla.
Días con denominación de origen para noctámbulos
o extranjeros, Biodramina 1 – Albariños 4.

Felicidades, Auguri, querido Franco Battiato

Franco Battiato ha presentado su disco “Ábrete Sésamo” en España. He tenido la suerte de estar con él, incluso coincidimos en el tren de Barcelona a Madrid, luego en la capital antes del concierto pudimos hablar un rato. Y lo hicimos sobre cultura y sobre los derechos de los animales. Yo también, me dijo, yo también los respeto y amo.

Más adelante escribiré una crónica de estos días tan bellos, del reencuentro con los amig@s y de la charla con Battiato. Hoy es su cumpleaños y me apetece mucho compartir esta foto de hace apenas  unas horas. Felicidades, maestro.

Lo primero que le dije:

Caro Franco,

che secondo la sua carta d’identità, era nato nel XX secolo,

ma la sua musica attraverso i secoli ed è installato in futuro.

Come è stato il primo mattino del mondo.

De perros y lealtades

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“La lealtad, no pudiendo hacerse hombre, se hizo perro”

Schopenhauer

Hasta siempre, querido Antonio Pérez Morte

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Un día el poeta Antonio Pérez Morte me escribió para pedirme un texto. Después comenzamos a intercambiar correos y poemas. Tiempo después participamos en un libro colectivo. Hoy se ha ido para siempre y ya estoy echándole de menos. Hasta siempre, querido Antonio. Nos quedan tus libros y tus palabras.

NÓMINA POÉTICA ARAGONESA
(Para mis amigos poetas)

Tomaré de Seral el amor a la palabra,
de Pinillos pasión, fortaleza y constancia.
La humildad, la intuición de Lucianico Gracia,
para cantar cada día con su voz asombrada.

La verdad de Ildefonso, sus dudas más largas.
La soledad de Guillermo, siempre solidaria.
Con Miguel me hundiré en sus preguntas eternas,
cuando huya con “sumido” a una isla desierta.

De Luesma, la luz, la sed… la tristeza
de cantar Aragón, Sinfonía Incompleta.
De Labordeta la rabia y también la ternura
de quien canta por amor y por amor denuncia.

De Julio Antonio el amor, amores de leyenda,
de Navales elegancia y de Ferreró belleza.
La rebeldía de Guinda, su palabra desnuda.
De Rosendo, paisajes, reflexiones y fábulas.

La experiencia de Alegre, el misterio de Prat.
La memoria de Rodríguez, la artesanía de Trisán.
La nitidez de Vallés, la construcción de Esquillor,
la utopía entrañable de Emilio Gastón.

La rotundidad de Petisme, la sencillez de Teresa,
el compromiso de Rey y la esperanza de Serna.
De Ciordia ironía, transparencia de Blancas.
La hondura de Vilas y la amargura de Salas.

La fuerza de Andú, de Saldaña su magia.
La melancolía de Antón, de Alcubierre nostalgia.
De Lasala, sin duda, las confesiones más tiernas
y también la emoción y la inquietud de Sopeña.

De: Antonio Pérez Morte; en Nueva Poesía Hispanoamericana VV.AA (Lord Byron, 2006)

Y este bellísimo poema de Ángel Petisme

Para Antonio Pérez Morte

Eres un hombre a quien se ve de lejos,
un luchador cosido con fuerza y con ternura.
Tienes una sonrisa como un sol de invierno
y una hemorragia de vainilla interior.
Envejeces cuando dejas de amar.
Tienes muchos sueños que tirar del ovillo
y un puñado de amigos que te adoran y están
cuando las ratas abandonan el barco.
Permítete un rato el lujo de la tristeza,
luego compra una escoba, sácala de tu alma,
la primavera estalla en lirios y minifaldas.
Encontrarás la excusa para que el corazón
trepe de nuevo al árbol y se ponga a bailar.
Ya sabes dónde estoy. Donde escuchan las rosas,
mi móvil siempre está despierto para ti.

El blog que  Antonio siempre tuvo con las puertas abiertas, pinchad aquí.

Hasta siempre,

Franco Battiato presenta Musikanten en Madrid

Siempre echo de menos a Franco, pero en este mes de marzo no tanto, ya que le puedo ver y escuchar hasta cuatro veces. El próximo miércoles 13 de marzo estará en Madrid en la presentación de su película “Musikanten”, después habrá charla con él. Este film trata sobre los últimos años de la vida de Ludwig van Beethoven, vistos desde una perspectiva muy original, pero mucho…

No sé cómo organizarme porque en esa fecha yo estoy en una charla en un pueblo del Pirineo aragonés, sin coche y sin horas que añadir al día para poder llegar. Ay, marzo puede ser tan cruel y dulce al mismo tiempo. Qué extraña sensación.

Más información pinchando aquí.