Blindar la muerte, blindar la tauromaquia.

El Congreso debatirá el martes una iniciativa legislativa popular para blindar la tauromaquia, es decir, blindar la muerte. Nada de una ILP para blindar a las miles de familias del desahucio, para blindar las escuelas públicas del desamparo, para blindar el estómago del hambre, para blindar a la sociedad de su propio desmantelamiento, también para blindarnos de la muerte, del maltrato animal. No, el lobby taurino y sus diputados obedientes pretenden mantener artificialmente con vida a golpe de dinero público uno de los espectáculos más crueles y que más rechazo provoca dentro y fuera de nuestras fronteras: la tauromaquia. Una gota más para llenar el bote del asco.

 

 

 

Queridos votantes del PP

Alegres votantes del PP: gracias por provocar esta lluvia tan fina y delicada sobre el invierno de nuestro descontento que destroza nuestro país, nuestra sanidad, nuestra cultura, nuestra educación pública, nuestra… dudo mucho que se convierta en verano con este sol de York al estilo Rajoy. Vosotros, alegres votantes del PP, nos habéis regalado con vuesto votovómito el mayor recorte social de nuestra historia.  Anda, Ricardo III, ven y llévatelos. Yo también os quiero, pero lejos.

Personal post, “Cosas de mi padre”

Cosas de mi padre

 

Me aburro, solíamos decirle a mi padre en los veranos pirenaicos. Eso es imposible, nos respondía, sacándonos de la tienda de campaña y enseñándonos el valle de Pineta. Aquí tenéis cientos de pájaros, de animales, de plantas, de lugares para jugar al escondite, ranas en el río, piedras de mil colores y formas, árboles donde trepar y, si hace buen tiempo, un chapuzón en la poza verde. ¿Cómo podéis aburriros? Es el paisaje el que se aburre de vosotros. Venga, dejad de mirar y observad.

Hoy me he acordado de él muchísimo.

La imaginación al poder

“Durante mucho tiempo era más fácil imaginar el deterioro de la Tierra, de la naturaleza que el derrumbe del capitalismo”, dice el escritor Fredric Jameson.   La imaginación contra el poder. La imaginación como bálsamo, como tabla de náufrago.

Educados para imaginar muchas cosas: el derrumbamiento de las conquistas sociales, económicas o culturales… Educados para alzar la voz,  pero no mucho, no vaya a ser que molestemos al dragón. Pero ya no es posible seguir viviendo en este  puzle lleno de piezas mordidas por los recortes. Inmersos en una estafa de la que somos víctimas pero que nos trata como responsables.  Imagine all the people, decia John Lennon, living life in peace. No le faltaba imaginación al gran Lennon.   Hay que alimentar la imaginación, mucho. A todas horas. Hasta que sea capaz de soñar, inventar e imaginar que lo que se  derrumba es el capitalismo salvaje y no nuestras conquistas sociales o el deterioro de la tierra.  Invertir el orden de las cosas, desdomesticarlas a toda prisa.   Podemos cambiarle el nombre por cualquier otro,  da lo mismo el orden de las vocales y consonantes.  El responsable de este navajazo colectivo sigue siendo el  tamolispica o lismopicata, es decir, capitalismo.

¡Vivan los elefantes!

Venga, volvamos a la selva, a salvo de cazadoresmonarcas.

PD: crías de elefantes regresan con sus cuidadores al refugio hospital después de haber sido liberados. Necesito una foto así de bella para olvidar al impresentable de la Real cadera rota.

Y es que… cuando me desperté, el dinosaurio y su cadera rota todavía estaba allí.

La reforma laboral y sus tentáculos

La reforma laboral es mucho más dura y peligrosa de lo que imaginaba. He terminado de leer algunos de sus puntos más duros y, la verdad, me dan más miedo que un congreso de monstruos. El futuro es no tener futuro, es depender del mercado laboral cuando quieran y como quieran. El futuro es volver al pasado y perder todo lo conquistado. El futuro laboral de esta reforma es una gran derrota. ¿Que no va contigo? Y una mierda. Si no paramos esto, ya me lo contarás dentro de unos años.

I HAVE A DREAM: Quiero que disfruten de esta reforma laboral los y las que lo votaron. Que se la apliquen en vena, en dosis alta y sin anestesia, pero a mí dejadme en paz. Jamás he vivido por encima de mis posibilidades y quiero seguir viviendo sin machacar a nadie y sin que me machaquen. ¿Que no va contigo? Tú, como yo, somos el centro de esta carnicería social. Asco de país, asco de gente y, sí, asco, asco, asco de aquellos partidos que allanaron el camino por donde cabalgan los jinetes del puto apocalipsis.

Libros contra crisis

 Texto publicado en Diario aragonés

Querido Anton Chejov, con la excusa de la crisis acabarán talando el jardín de los cerezos. Y poco a poco, señor John Steinbeck, convertirán las uvas de la ira en melones de invierno, previo acuerdo entre sindicatos y patronal. Incluso el pesimista y plomo de Ken Loach parecerá más optimista que unas castañuelas. El Halcón Maltes será sustituido por gaviotas armadas y Norman Bates dará clase de psicología hotelera subvencionado por algún ayuntamiento corrupto pero absuelto. Si Gene Kelly cantara hoy bajo la lluvia acabaría en comisaría por algarabía. Y con toda seguridad Dersu Uzala sería multado por dar de comer a los gatos callejeros. ¿Qué le hubieran hecho a Cortázar por dibujar una rayuela con tiza en la calle Alfonso? ¿Será el libro un objeto de lujo? ¿Habrá gente al final del pasillo que decida comprar lo que se escribe? Margaret Thatcher era una feminista inglesa con menstruación de plomo y Ronald Reagan un intelectual con flequillo de porrero. El cine no es historia, pero cambia la historia a su gusto. Insisto: ¿Acabará siendo el libro un objeto de lujo y no de primera necesidad?

El artículo publicado aquí.

Ralladuras propias

Ralladuras propias, con denominación de origen.

Hoy soy más líquida que ayer pero menos que mañana.

Cuando despertó, encendió Aragon Televisión y las jotas todavía estaban allí..

Eres más cruel que la industria peletera. Bueno no, tanto no, pero casi.

Monarquía y austeridad son dos términos contradictorios…

Hay libros que te hacen olvidar la tala de los árboles, otros te lo recuerdan insistentemente. Y da una pena!

Creo que  Georg Friedrich  Haendel y Antonio Vivaldi eran extraterrestres. Es la única forma de entender tanta perfección. Haendel, Vivaldi, volved. Os esperamos.

Vivo ajena a mis cromosomas. Cuando me levanto, no les pregunto “¿qué queréis desayunar, nen@s?” Yo soy yo, para mal y para bien. Estoy hasta las narices de que el género o la identidad sexual revolotee en las decisiones, en tantas conversaciones, guiones de la vida. Después de leer a Beatriz Preciado es más fácil poner en marcha la deconstrucción sexual. Qué mal me sientan esas conversaciones de café llenos de penes, ovarios, cromosomas, estrógenos, testosterona. ¡Abismos y fronteras identitarias!

Encender un invierno en zona de icebergs y que vengan a apagarlo en plan Geos es frustrante. Me voy a buscar un verano en el cajón de otoño. Y de paso a charlar con la niebla de mi ciudad, la única que no está en crisis estos días.

Auxilio, tengo un tecnócrata en el café, otro en un libro de poesía y dos más revoloteando entre el bocata de setas. ¡Que alguien me salve!

¿Y si empezamos de nuevo?

Este es el artículo  que me han publicado en Diario Aragonés.

Por Marta Navarro García

Dice el poeta Nicanor Parra que “inexorablemente giramos en un círculo vicioso”. ¿Puede haber algo peor?  Pero… ¿y si rompiéramos ese círculo vicioso, si empezáramos de nuevo? Sí, comenzar de cero, sin crisis, mejor dicho, sin esa gran estafa en la que nos han sumergido, sin el estrangulamiento moral, sin recortes sociales que suicidan la ética. Salir de este bucle, de este círculo vicioso que nos arroja a un nuevo año, que antes de empezar ya nos tiembla en las manos con esos miniempleos con minisueldos para esas minisociedades con miniderechos, un año con incertidumbre, con frío, con demasiado frío. Empezar de nuevo dándole al reset, como cuando el ordenador se atasca, cuando se vuelve loco y al final  no te deja avanzar, te impide seguir hacia adelante… cuando al final sólo te queda la solución de apagarlo y esperar ansioso que al encenderlo su locura haya desaparecido y se reinicie sin el lastre anterior. Nuevo, todo entero para ti. Con la pantalla blanca, esperando las palabras oportunas para escribir adiós, FIN, y bienvenido, COMIENZO.
Sí, ojalá  fuera esta misma noche.  Ojalá el mundo se apagara, se quedara a oscuras por unos instantes, con alguna luciérnaga despistada emitiendo  su misteriosa luz,  esa agradable luz de la infancia, pero nada más. La tierra a oscuras, en silencio, en reposo, en modo sueño, en modo off. Y todos, al otro lado del planeta, del ordenador, esperando el reinicio, el nuestro, el de la gente que movemos el esqueleto de este mundo varado sobre sí mismo, preso de ese eufemismo llamado “mercados”.  ¿Y si fuera esta misma noche? ¿Y si empezáramos  de nuevo? Sí, ya sé, todos los años para estas fechas sufro ataques dickensianos,  pero ¿y si  pudiéramos hacerlo?, ¿si dejáramos el mundo en off para volver empezar de nuevo…? ¿Os lo imagináis?

Inflación, de Nicanor Parra

Alza del pan origina nueva alza del pan
Alza de los arriendos
Provoca instantáneamente la duplicación de los cánones
Alza de las prendas de vestir
Origina alza de las prendas de vestir.
Inexorablemente
Giramos en un círculo vicioso.
Dentro de la jaula hay alimento.
Poco, pero hay.
Fuera de ella sólo se ven enormes extensiones de libertad.

Para leerlo en diario aragonés, pinchad aquí

Irlandesas

Poetas irlandesas con voz propia

Esta es mi reseña en la sección Portadoras de sueños de la revista  Pikara.  Irlandesas, 14 poetas contemporáneas, una antología de la nueva lírica irlandesa escrita por mujeres, con selección, traducción y prólogo a cargo de la profesora argentina Leonor Silvestri (Ed. Bajo la luna, Buenos Aires, 2011). Por sus páginas desfilan poemas de Eva Bourke, Sandra Bunting, Patricia Burke Brogan, Moya Cannon, Aisling Doherty, Kerry Hardie, Rita Ann Higgins, Medbh Mc Guckian, Eiléan Ní Chuilleanáin, Mary O’Donoghue, Nessa O’Mahony, Lorna Shaughnessy y Enda Wyley en inglés, y de Aifric Mac Aodha en gaélico irlandés, con la correspondiente traducción al español.

Podéis leer el artículo en este enlace.

Y para abrir boca, una pequeña muestra…

‘Despertarme y Svatosvlav Ritcher’

Un poema de Eva Bourke

Me desperté y Svarovslav Ritcher ejecutaba Bach:
la suite inglesa VI.

La mañana temprana se derramaba sobre
las cornisas y los alféizares de la ciudad.

Era octubre, todavía templado
con el aroma de las plantas abonando la tierra;
los árboles en las calles cambiaban de color,
dorado, rojizo, bermellón llameante,
los peatones charlaban y reían
bajo mi ventana.