TARA
Cuando el aire sabe a piedras,
mi voz se convierte en agua
y tus recuerdos se cobijan
en las colinas de Tara.
When the wind tastes like stones, my voice becomes water
and your memories take cover in Tara´s hill.
Este post está dedicado a Jio. La última vez que hablamos fuimos monotemáticos. Irlanda, Irlanda y Dublín. Dublín, Irlanda y Tara. Jio acababa de descubrir Dublín, y en cuatro días ya había caído rendido a su magia. Yo ando siempre con la maleta preparada por si piso un trébol que me teletransporte allí. Le dije a Jio que no conocerá nunca Irlanda si no viaja a Tara, aunque eso signifique mancharse de “mierda de vaca hasta los tobillos”. La última vez que estuve caí en los misteriosos círculos de yerba y cuando salí de ellos, no sin un gran esfuerzo, las vacas me miraban como diciendo: ¿Y ésta a qué establo pertenece? ¿Será de los O´Hara? Pero, bueno, la magia del lugar no se la llevó la lavadora, sigue en su sitio.
Después de la limpieza necesaria nos dirigimos a Newgrange, donde nos adentramos en una tumba de 3.000 años. Allí en la oscuridad se representa con la tenue luz de una bombilla el solsticio de invierno. La oscuridad total, el silencio de la respiración entrecortada de las doce personas que allí estábamos, el sonido de la saliva de algún asustadizo y finalmente el milagro de Tara.
La próxima vez no te lo pierdas, ni tú ni el resto de nómadas. ¡Emoción y belleza irlandesa!
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Poema de Marta Navarro
5 comentarios
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Querida Marta: ahora estoy llegando de primis. Este fin de semana estuve en uno de los últimos humedales de Bogotá. Fue muy divertido, muy bonito, e hizo un sol que ni el berraco. Llegué, claro, al otro día, porque ese día nos emborrachamos de chicha, bebida a base de maíz. Y por supuesto habia mucha, pero mucha, muchísima mierda de vaca. Tengo fotos, en una de ellas, como había que limpiarlo de buchón el humedal, parezco como un antiguo y joven, ajá, contradicción incluida, pescador.
Un beso, hermana…
andrés
Debe ser buen sitio, sin duda. Aunque algunos hubiéramos preferido ver tu foto saliendo de entre las vacas extrañadas…
Por algo la Hacienda de “Lo que el viento se llevó” se llama Tara…
Besos
Qué gusto perderse por ahí, a poder sin mierda de vaca.
Besos con luz de verano africano,
Luis
Con esas imágenes dan ganas de ir e ilusamente esperar salir ilesos. Nada se pierde con intentarlo.
Besos
Me gustan las leyendas celtas, me la guardo para un post futuro.
Besos.