Dedicado a Alfredo Moreno, “39 Escalones” y al guionista que lleva dentro.
ENTRAR O NO ENTRAR, HE AQUÍ EL DILEMA
.
Hoy regresamos al blog abierto, y proponemos una historia a partir de esta fotografía que nos ha enviado Sussa y que tiene algo especial, encierra un misterio, o eso nos parece. ¿Entrará en la casa nuestra protagonista? Who knows?
A ver, propuestas:
1.- Ella sabe que en la casa vive su padre biológico, un director de circo retirado tras ver las denuncias de PETA y de Liberación Animal contra el abuso de los animales. El hombre apenado por su conducta escribe un libro y busca redimirse. No sabe que su hija le busca…
2.- Nuestra amiga ha recibido una nota anónima, en ella le informan de que en la casa malviven los esclavos que escriben los libros de César Vidal. Le han dicho que su hermano, que entró en la casa en 1975 y de la que no ha regresado todavía, está allí encadenado a una mesa. Busca liberarlo, le van a ayudar los de PETA y Liberación Animal ya que, aunque Vidal es peligroso, no quieren hacerle daño.
3.- Un periódico ha señalado esta casa como el paradero donde se esconde el responsable de enladrillar el río Ebro. El mismo que congela los presupuestos sociales del Ayuntamiento para dárselo de comer a algunos cocodrilos de la Expo.
4.-En realidad, el gesto de la chica es el que ponemos muchas personas antes de entrar a un bar, o a un acto público lleno de gente. Es el vértigo que a veces nos da entablar conversación con la gente, la fobia social que algunas… tienen, tenemos, etc.
Bueno, demostrada ha quedado la imaginación que tenéis en otros blogs abiertos, así que hoy también. A ver, ¿qué puede retener a esta chica?, ¿qué puede haber tras esa cortina tan hichtcockniana?
A ver quién decide el argumento de la historia, quién, quién es el/la primer@…
22 comentarios
RSS de los Comentarios Identificador URI de TrackBack
Deja un comentario
¡A mí me gusta la segunda historia!
Besos.
“Mi querida Nómada, nuestra protagonista tiene buen áspecto. Estamos en verano aunque no dice mucho su color.
Claro que ahora comprendo. Viaja mucho. Los que la siguen dicen que siempre tiene un libro debajo del brazo. ¡Así cualquiera!
Mi padre, al que respeto y quiero, me dejó ya hace años por un chimpance y un loquero. El chimpancé, no sé dónde ha parado. La noticia se publicó aquel día en los periódicos. ‘Un domador de circo en prisión. Acusado de crímenes contra la especie animal’. Semanas después supe que mi padre no trataba muy bien a sus animales, a aquellos que le daban de comer. ¡Qué decepción!
Mientras y para olvidarme de mis problemas familiares me refugió en el arte y en la lectura. Me he atrevido a hacer las paces con mi pasado. No sé, había algo que me atormentaba y gracias a una nómada que me encontre por el camino me animé a vivir la vida de pleno.
Ahora mientras me bebo un té (irlandés para más inri) aprovecho para leer un libro de un tal Vidal. No es Gore, ni es masón. Es un hermano de este último que dice escribir un libro por día. A mí la verdad, su voz me resulta familiar y no digamos su cultura. ¡Me impresiona su memoria!
Si a mi padre le dijera que tengo memoria de elefante no sé que sería de él. Me refiero al elefante. Qué pena que de él ya no me fió.
Ahora esta purgando sus penas picando en un río que no me acuerdo. Los ecologistas, mejor dicho los que aman y defienden la naturaleza, van ahora por él. Y lo sé, me lo han dicho, y por eso vengo a verte, querido padre.
Un vértido me ha entrado, de repente. Fíjate estoy tan acostumbrado a entrar, pasar, ver y contemplar. Recuerdo que de pequeña me sentaba en un banco a ver pasar, gentes y gentes. Hasta que un día, no me acuerdo cuál, decidí andar para mejor verte.
Ahora delante de tu casa estoy. El mejor traje he elegido. Ya sé, algo veraniego y lígero. Pero es que tengo calor ¿Sabes?
Me da igual y voy a entrar. Ahora te llamaré con un libro bajo el brazo que no sé si es de César Vidal o de quién es. Pero esto me da igual. Sólo quiero entrar, verte y besarte.
Eres mi padre y eres lo único que tengo”.
Kisses
La jovencita está de pie frente a una casa en la que vivió de pequeña. Recuerda con nostalgia aquellos días en los que, justamente al otro lado de la ventana, se reunía toda su familia a pasar las navidades frente a un árbol grande y oloroso a pino en cuyo inicio había muchos regalos. Aun puede rememorar las risas, la alegría, el olor a pavo que su madre está a punto de llevar a la mesa mientras su padre recibe a los abuelos que acaban de llegar.
Han pasado algunos años, pero los recuerdos aun están vivos frente a la casa que nunca será olvidada.
Le han dicho que en esa casa vive un fantasma que sabe como erradicar el sufrimiento de los niños del mundo pero que habla un idioma poco conocido del que los únicos traductores que existen enel mundo son los cristales de esa casa. Pero para conocer el secreto tendrá que esperar a que caíga la noche y que el vaho llene los cristales de mensaje. Así que eso hace esperar a que llegue la noche.
Un abrazo
Lucía, Diego, Magda, Sonia, esto se pone caliente. CUIDADO guionistas, que aquí hay material bueno.
kisses sin entrar
Jejejeje…. ese gesto tan común me trea a la cabeza lo más común: ¿deje apagada la llave del gas? ¿Cerre bien la puerta? ¿A qué hora era la cita? ¿Hoy era la cita?…. ¿quién demonios soy yo, qué hago acá? ¿Y aquel de atrás por qué me toma fotos?
besos…..
AY, Malvisto, siempre con tu lluvia de preguntas sugerentes.
kisses,
Esta el último mohicano, Tarzán, la isla del tesoro, Ben-Hur, las doce rosas sin ella, todos los sueños posibles y algún guardia por si acaso con los hermanos Marx. Besos
Ella iba, toda compuesta, a buscar a su novio. Cuando ya estaba cerca, la cortina se ha bajado de golpe. Antes de que la cretona llegara a cubrir totalmente el cristal, ha llegado a ver cómo su chico se zafaba del abrazo de otra y tiraba del cordón que trataba desesperadamente de correr un tupido velo sobre el asunto.
Se ha quedado ahí pasmada como un poste, tratando de discernir qué le ha impactado más: si el engaño, el intento de ocultar el engaño o lo espantosa que es la cortina. “Joer, ¿cómo será el resto de la casa?”, acierta a preguntarse, antes de salir pitando de allí, taconeando airosa.
Es una okupa y le va a meter un taconazo a la ventana de alucinar…
¿Caperucita…”amarilla pálida” ante la casa de su abuelita?..¿donde para Escalones?¿buscando al Bosnio?…impaciente estoy.
PD Estoy bloqueada entendedme, lo de la silla me tiene ko.
Un millón de besicos.
Llego tardísssssimo. Muchas gracias por la dedicatoria, Nómadas, guapísimas. De lo contento que estoy Incluso os perdono haberme dedicado un post en el que aparezca César Vidal… Gracias, gracias. Aunque me gusta la cuarta opción, aquí va mi aportación (que conste que es una imagen muy, muy, muy difícil).
De niña sus padres le hacían la vida imposible; su padre, un agente de seguros oscuro y triste nunca estaba en casa. Su madre le era infiel (los marinos del cercano puerto conocían bien su casa…). Los sentimientos de culpa de su madre se volcaban en ella, la maltrataba, la culpaba, y su padre, las pocas veces que estaba en casa, y las pocas veces que estaba sobrio, aunque siempre había sido la niña de sus ojos, era condescendiente con los duros castigos que le imponía su madre. Uno noche no pudo soportarlo más y gritó en voz alta lo que su madre hacía cuando él no estaba. Su padre no la creyó, “su madre era incapaz de eso”. Por vez primera, su padre le dio una bofetada, y otra, y otra. Era evidente que sabía lo que pasaba y que lo que le dolía era oír la verdad de boca de su propia hija. Accedió al duro castigo de su madre. No quería testigos, así que su madre decidió internarla en un colegio religioso. Allí, una mañana, durante una clase, una monja la sacó del aula. En el despacho de la directora la esperaban la madre superiora y dos hombres, uno de ellos de uniforme. Le comunicaron que su madre había muerto, pero le dijeron que no podría volver a casa para el funeral, que no era posible. Ella sintió mucho ambas cosas, pero cuando sus compañeras de dormitorio le enseñaron los periódicos y vio que su madre había muerto a manos de su padre, sufrió un ataque de locura que le costó el internamiento en un centro de media estancia. Allí vivió con la angustia interna e invencible de lo ocurrido, sin volver a tener noticias de su padre, encerrado en la cárcel durante años, sabiendo sólo que su hermana pequeña estaba internada en el mismo colegio religioso en el que la metieron a ella. Pero un día, años después, todo cambia; una carta de su hermana le dice que su padre ha salido de la cárcel y que ha vuelto a casa. Ella, que ha salido del hospital, que retomó su vida con dificultades (aún sigue teniendo pesadillas en las que ve a marinos borrachos en el dormitorio de su madre y a su padre golpeándola), que ingresó en la Universidad y vive con un joven estudiante al que le ha contado la ficción de que sus padres viven felices en su pueblo, aprovecha un domingo en el que su novio va al fútbol para acercarse a la casa que hace tantos años que no ve, a la ventana iluminada donde su padre mató a su madre, y también donde entre todos mataron su inocencia. Está parada, teme el reencuentro, no sabe qué va a decirle, cómo va a reaccionar, cómo lo hará él, cómo afectaría a la vida que por fin ha empezado a encauzar. ¿Se dará media vuelta?
Eso es todo. Terminarla vosotras.
Gracias y besos, guapetonas.
Todo es posible realmente, todo. Pero para mi, sólo hay una cosa que una chica así, vestida de amarillo y en tirantes en un día que no existe, puede hacer y creo que sería algo así como romper la ventana para recoger al gato del vecino muerto, que maulla constantemente y no le deja dormir. Yo creo que ella se lo llevará a su casa. O por lo menos querría creerlo.
Yo creo que en la casa viven tres viejas de pelo algodonoso que a veces la invitan a merendar, con la condición de que se presente vestida de amarillo ojo de búho. La pobre no ha vuelto a ser la misma desde que probó los bombones vieneses y el licor de ala de murciélago que se sirve tras esa cortinilla que parece fabricada con un viejo vestido de novia.
Ay, mi Nómada, que hasta a los poetas, cineastas y artistas se os nota. Me encantan las propuestas.
Y ‘The Oscar goes to …?’
Kisses ‘Mimosos’
Pues a mí no me inspira ninguna de las historias que planteas al principio. Es que lo del Ebro me pone muy nervioso, porque más que un guión, al que podamos cambiarle el final, es la Historia Interminable, hecha realidad en Aragón, con dragones que perviven desde el franquismo, y para que todo esto parezca bonito, nos lo pintan de “azud”, de “Expo” de “un barquito no tan chiquitito que quería navegar”. Lo siento pero no me inspira este reality al que nos han apuntado Belloch y su cuadrilla PAR-tidista”, llamado “El Show de Especuloman”, otra vez será.
A mi meda que es Casa Solans y tiene terror por entrar y ver de lo que a servido su reconstruccion pora cuartel general de la otan y cerca del rio ebro con el pozo san lazaro y eso se traduce en un dramon.
besos.
Yo sigo; imagino que le darán un platico de sopa: porque la veo flaquita y pálida. (Eso sí, me encantaria ver en detalle el vestido. ME derriten los vetidos…… )
besos,
Me gusta la de 39escalones porque la veo decidiendo si regresar o no al lugar en donde quedo la niña.
BUENO!!!!
Qué pedazo de guiones, todos son un lujo. Hay misterio, sensualidad, venganzas, inquietante lo del “día que no existe” de Luisa, joder qué miedo. Y luego el esperado Escalones con un guión que quita el hipo. Las guardamos todas porque pensamos hacer algo con todas ellas. Un guión-mix.
VIVAN LOS GUIONISTAS DE ESTE POST, ABAJO LOS TOSTONES DE LA TELE!!!
Y el próximo más difícil todavía…
Espero no bloquearme así la próxima vez. Ayer cuando leí tu invitación, entre aquí y no me salía nada, pensé que hoy me saldría algo, pero NADA.
En el curso de escritura creativa nos advirtieron de esto, pero no pensé que me fuese a pasar a mí. ESO NO ME GUSTA, PORQUE ES UNA SENSACIÓN MUY RARA.
La próxima vez intentaré no fallar.
Besos
Nueba Rasmia, don´t worry. Si vieras la de veces que me quedo en blanco.
Besos, guapo